Sistole

Cuore che batte in gola, a ripetizione in uno schema quasi ricorrente.
Sapori e odori passati, che provi a creare ancora ma la ricetta ti sembra di averla smarrita.
Dov’è finita? Chi me la ha sottratta?
Apro la mia moleskine e respiro tra le pagine, ricche di passione e  inchiostro nero.
Le montagne della mia Palermo, sono offuscate dalle nuvole basse, che coprono anche i miei pensieri e la confusione mi prende.
L’aria mi entra nei polmoni ma ogni respiro contato e quasi centellinato mi fa male ed è schiacciato dal peso di ogni idea che prende forma con i miei ingredienti esauriti in questa valle in cui mi sono persa.